Ира стояла у плиты, как часовой на посту. На сковороде шкворчали две идеальные котлеты — без единой лишней капли масла, из индейки, приготовленной на пару, с добавлением отрубей. Рядом тушилась на воде брокколи. В воздухе витал запах чего-то здорового, правильного и безрадостного. — Маша, иди кушать! — позвала она дочь, протирая стол дезинфицирующей салфеткой в третий раз. Пятилетняя Маша пришла нехотя. Её светлые, как у отца, волосы были заплетены в тугую косичку. Большие серые глаза смотрели на тарелку без интереса...

— Ой, Леночка, ну что ты всё в свой телефон смотришь? — Аркадий Семёнович вальяжно откинулся на спинку стула, поправляя тугой галстук. — Диспетчерская привычка, да? Всё боишься звонок пропустить, как будто от тебя судьбы мира зависят. Ты лучше икры попробуй, на твоей работе такую не часто увидишь. Я стиснула вилку так, что костяшки пальцев побелели. Мы сидели в «Золотом Якоре» — лучшем ресторане Волгограда, который мой отец строил пятнадцать лет, вкладывая каждую копейку. Сегодня здесь праздновали...