– Марин, выручишь? – Светлана стояла на пороге с двумя детьми и виноватой улыбкой. – На пару часов, не больше. Я посмотрела на часы – десять утра, вторник. На экране ноутбука – макет логотипа для заказчика, половина готова, дедлайн послезавтра. За спиной Светланы стоял Кирилл, семь лет, рюкзак на одном плече. Рядом Даша – четыре года, плюшевый заяц прижат к груди, глаза смотрят на меня снизу вверх. – Мне в налоговую, – Светлана уже расстёгивала Кириллу куртку. Ещё не дождалась ответа, а уже вошла...

Окна их двухкомнатной квартиры выходили на юго-запад, поэтому по вечерам солнце заливало гостиную таким густым светом, что становилось жарко даже зимой. Анна когда-то называла эту квартиру «нашей ракушкой». Сорок пять квадратных метров, где каждый сантиметр был выверен, учтен и подчинен логике выживания молодой семьи с близнецами. Сейчас она стояла посреди этой ракушки, сжимая в руке остывшую кружку кофе, и чувствовала, как солнечный свет давит на плечи. Вчера вечером муж, Кирилл, сказал то, чего она боялась все последние две недели: — Лена умирает...