Варя сидела на подоконнике с выражением вселенской обиды и демонстративно грызла ноготь. Паша лежал на полу, уткнувшись в наушники, из которых доносился драматичный голос блогера: — …и если вас отправляют в деревню — выжить можно, но не нужно… На кухне  все громыхало. Мама собирала их с упорством, с каким древние люди добывали огонь: шаг вперед — две вещи в рюкзак, шаг назад — вдох и: — Варя, убери эту кофту. Там плюс тридцать, ты не на Эверест. — А вдруг похолодает? — В июле? — Там лес. Лес — это влажность...

Она была уверена, что легко получит всё — деньги, уют и чужую квартиру. Но у судьбы и у меня нашёлся собственный сценарий. Звонок в дверь прозвучал так настойчиво, что я сразу поняла — пришли не за солью и не справиться о здоровье. Три коротких, два длинных — словно азбука Морзе от человека, который привык, чтобы ему открывали немедленно. Я неторопливо дошла до прихожей, поправила домашний халат и заглянула в глазок. На лестничной площадке переминалась с ноги на ногу фигура в ярко-розовом пуховике с мехом — Маргарита, «новая жена» моего бывшего...