Утро начиналось идеально. Солнце только-только заглянуло в окно кухни, окрашивая нежно-розовым светом белые чашки. Марина заварила кофе, вдохнула густой аромат и блаженно зажмурилась. Муж, Олег, ещё спал, впереди были два абсолютно свободных дня. Никаких поездок к родственникам, никакой уборки — только сериалы, прогулка по парку и заказная пицца. Тишину бесцеремонно разорвал звон дверного звонка. Короткий, настойчивый, три раза подряд. Марина вздрогнула, едва не пролив кофе. На часах было восемь утра...

Слезы у четырехлетнего Тимофея не просто текли по щекам, а буквально вязли в ямочках на подбородке, скапливались в уголках губ. Мальчик, захлебываясь собственным плачем, растирал их по лицу кулачками. Он сидел на ковре в центре комнаты, окруженный россыпью ярких деталей конструктора, которые, видимо, перестали его интересовать, и выл на одной ноте, тонкой и пронзительной, которая била по ушам хуже любого медицинского сверла. Лиза с растрепанным пучком волос, который она закрутила на скорую руку...