— Ты что наделала, Оксана? — голос Людмилы Петровны дрожал от возмущения. Оксана медленно поставила сумки с продуктами на пол в прихожей. Свекровь стояла посреди коридора, скрестив руки на груди, с лицом прокурора на допросе. Рядом топтался её сын Денис — муж Оксаны — с виноватым выражением лица. — Что именно я наделала? — устало спросила Оксана, снимая куртку. — Купила квартиру! Без нашего ведома! — Людмила Петровна говорила так, будто Оксана совершила преступление века. — Это моя квартира. На мои деньги...

Галина нашла записку в четверг. Обычный четверг, ничем не примечательный. Она разбирала его куртку перед стиркой, проверяла карманы, как делала это сотни раз, и пальцы наткнулись на сложенный вчетверо листок. Почерк был не его. Круглый, с завитками на «д» и «у», почерк женщины, которая старается писать красиво. «Жду в субботу. Целую. Н.» Галина прочитала дважды. Потом сложила обратно, убрала в карман и повесила куртку на крючок. Чайник закипел. Она сняла его, налила воду в кружку с отколотым краем и стала помешивать ложкой, хотя сахар давно не клала...