Дворники с противным скрежетом разрезали мутный поток дождя, а я сидел за рулём, сжимая его так, что побелели костяшки. Казалось, ещё чуть-чуть — и пластик треснет. Дождь барабанил по крыше, как часы, отсчитывающие последние минуты моей прошлой жизни. Сквозь запотевшее стекло я видел уютное кафе «Акцент». Жёлтый свет, мягкие кресла, витрина с пирожными и кофе-машина, выпускающая облака пара. А за одним из столиков — она. Вера. Моя жена. Женщина, с которой я прожил пятнадцать лет. Мать нашей дочери...

– Вы серьёзно? – Света замерла в дверях, сжимая ручку только что открытой двери. Её голос дрогнул, но она тут же попыталась взять себя в руки. – То есть… вы без звонка? Перед ней стояла Галя, сестра её мужа Андрея, с широкой улыбкой и двумя огромными чемоданами. Рядом переминался с ноги на ногу её сын Артём, долговязый парень лет двадцати, с рюкзаком за плечами и наушниками в ушах. За их спинами маячил муж Гали, Коля, с ещё одним чемоданом и пакетом. – Ну а чего звонить? – Галя махнула рукой, словно отметая все возражения...