В девяносто шестом я варила его вёдрами. Компот. Не от хорошей жизни — от того, что купить было не на что. Богдан на стройке своей три месяца зарплату не видел. Я в саду нянечкой, копейки. А ртов — трое. Захару одиннадцать, Устину восемь, Радиму пять. А теперь я сижу у моря, и рядом тётка в панамке орёт на официанта, что в компоте мало ягод. За тыщу рублей ей ягод пожалели. И меня разбирает. Путёвку эту, «Жемчужину», мне врачиха выписала — почти бесплатную, от собеса, за тридцать лет в саду. Ехать не хотелось...