Сквозь стекло она видела их: мужа и ту… рыжую. Они сидели в его чёрном «Мерседесе», припаркованном прямо перед кафе, и целовались так страстно, будто никто не мог их увидеть. Будто она не могла их увидеть. Милана замерла у витрины магазинчика, сжимая пакет с выпечкой онемевшими пальцами. Всего пять минут назад она шла сюда за свежими круассанами к завтраку, а теперь… Теперь её мир треснул по швам. Сердце колотилось, но Милана не бросилась к машине, не стала бить кулаками в стекло, не закатила истерику...

— Настя, что это у тебя на ногах? Это вообще можно назвать обувью? Милана стояла в центре класса, указывая на стоптанные кроссовки одноклассницы. Вокруг собрались девчонки — свита Миланы, готовая поддержать любую её шутку. — Это из секонда? Или с помойки подобрала? — Милана демонстративно отошла на шаг. — Фу, от них даже пахнет бедностью! Настя сжалась на стуле, пытаясь спрятать ноги под парту. Кроссовки и правда были старые — донашивала за старшим братом. Но других не было. — Девочки, смотрите! — Милана достала телефон, новенький айфон...