Лариса вошла в материнскую квартиру с пакетом груш и тёплым ощущением, что сегодня будет обычный спокойный вечер. Пахло жареным луком и старым ковром, тем самым, что висел тут с её детства. Она разулась, поставила пакет на тумбу и крикнула в глубину коридора привычное приветствие. Мать отозвалась из кухни, и в голосе уже звучала какая-то особая, выжидающая интонация. — Проходи, проходи, чего встала, — сказала мать, вытирая руки о фартук. — Артёма с собой не взяла? — Дома остался, с папой. Уроки делает, — Лариса улыбнулась и достала груши...