Входная дверь в мою собственную квартиру всегда открывалась с едва заметным скрипом, который я знала наизусть. Это был звук дома, звук моего маленького мира, который я строила годами. Но в последние месяцы этот звук стал для меня предвестником усталости и глухого раздражения. Я зашла, сняла туфли и поставила на пол тяжелые пакеты с продуктами. В нос ударил запах жареной картошки и чего-то сладкого, приторного — наверное, Светлана Игоревна, мама моего Андрея, снова пекла свои фирменные шарлотки. Из гостиной доносился приглушенный гул телевизора и ленивый смех...

Я как раз заканчивала квартальный отчет, глаза уже слипались от бесконечных строчек и цифр на экране. Работа из дома имела свои плюсы, но стирала границы между личным и профессиональным. Мой кабинет, когда-то бывший гостевой комнатой, пропах запахом кофе и усталости. Я потянулась, чувствуя, как затекла спина, и бросила взгляд на часы. Почти одиннадцать. Мой муж, Кирилл, должен был уже вернуться. Сегодня у него был важный день — финальная презентация его «проекта века», как он сам его называл, перед потенциальными инвесторами...