— Ну и живи с ней тогда! — крикнула Ирина, хлопнув дверцей шкафа. Плечи дрожали, хотя вроде старалась говорить спокойно. На кухне пахло остывшим борщом, телевизор гудел где-то из комнаты — новости, как обычно, про курс доллара и снегопад где-то на западе. Всё было до боли буднично, только чашка на столе дрожала от её стука. — Никто никому не запрещает общаться с матерью! — ответил Сергей, не повышая голоса. Но по тону — как ножом. Холодно, медленно, с тем самым раздражением, что копился неделями...