— Опять твой сливовый пирог? Мама всю жизнь пекла его лучше, — Виктор отодвинул тарелку, даже не притронувшись. Марина стояла у плиты, держа полотенце в руках, и молчала. За окном моросил сентябрьский дождь, и сливы, которые она с утра перебирала на кухне, всё ещё лежали горкой в дуршлаге — те, что не пошли в пирог, слегка примятые, с трещинками на боках. — Твоя мама, между прочим, покупала сливы на рынке готовыми, уже мытыми, — сказала Марина, не оборачиваясь. — А я сама с дерева собирала. Три часа под дождём...