В квартире стоял запах варёной картошки, где-то тикали часы, на фоне телевизор бормотал новости. В такой идиллии голос Вадима прогремел как гром среди ясного неба. — Я сделаю всё для своего сына, а за твою дочь я не отвечаю, — сказал муж про наших общих детей. Так буднично и спокойно, словно это привычная фраза в семье, как, например, «доброе утро» или «приятного аппетита». Лариса стояла у раковины и не верила своим ушам. После этих слов всё вокруг стало чужим, неуютным, словно квартира больше не была её домом...

– Это не твой ребёнок, а моего начальника, – бросила Марина, скрестив руки на груди. Андрей замер с вилкой в руке. В кухне повисла тишина, нарушаемая только детским мультфильмом из соседней комнаты, где пятилетний Миша увлечённо следил за приключениями говорящих машинок. – Что ты сказала? – Андрей произнёс это почти шёпотом, словно боялся, что сын услышит. Марина отвернулась к окну, за которым июльское солнце уже клонилось к закату, окрашивая небо в розовато-оранжевые тона. – Ты слышал. Миша – сын Игоря Валентиновича...