Голос дрожит, но я заставляю себя смотреть ему в глаза. В комнате пахнет остывшим кофе и старой обидой — этот запах будто въелся в обои, в мебель, в нас самих. За окном медленно падает снег, бесшумно ложась на подоконник, и эта безмятежность кажется издевательской на фоне того, что происходит между нами. Артём отступает на шаг, сжимает кулаки. Его лицо искажается, словно он пытается удержать внутри что‑то тяжёлое, рвущееся наружу. На виске пульсирует вена, а пальцы непроизвольно сжимаются и разжимаются,...