— Лечи меня! Лечи, ну где ты ходишь, криворукий?! — Денис орал в монитор так, что на дорогой изогнутой матрице, казалось, оседала слюна. Он яростно вдавливал кнопки механической клавиатуры, создавая в гостиной шум, похожий на перестрелку мелким калибром. Ему было тридцать восемь лет, но в синюшном свете RGB-подсветки, отражающемся на его потном лице, он выглядел как переросток-подросток, которого забыли забрать из компьютерного клуба нулевых. На нем была растянутая футболка с логотипом игры десятилетней...