Когда я был маленьким, каждое лето мы с семьёй проводили в старом доме в деревне. Дом был большим, двухэтажным, с запертой дверью в подвал. На ней висел ржавый замок, который, казалось, не трогали десятилетиями. — Там только старый хлам, ничего интересного, — говорил отец, когда я спрашивал, что за этой дверью. Но ночью я слышал странные звуки. Тихие удары, будто кто-то стучал по деревянной двери изнутри. — Туф… туф… Иногда к стуку добавлялся шёпот, зовущий меня по имени: — Даниил… Даниил… Голос был слабым, едва слышным, словно из глубины...