Утро в квартире Петровых всегда начиналось с грохота. Не с пения птиц за окном, не с ласкового шепота пробуждающейся любви, а с грохота. Грохота посуды, грохота дверей, и, конечно же, грохота слов. Слов, летящих друг в друга, как камни из пращи, оставляя после себя лишь осколки и горький привкус. «Ты опять, сука, не вынесла мусор?!» – раздавался из кухни хриплый голос Игоря, мужа и главы семейства, который, казалось, родился с этим вечным недовольством на лице. «А ты, урод, опять всю ночь в своей...