— Куда ты их тратишь? Выходит, я всё это время работал на чужого дядю? — Филипп ждал, что ответит жена. Анжела стояла посередине гостиной. Её поза выражала не раскаяние, а надменное ожидание, словно она — королева, которую посмел отчитать конюх. В воздухе витал тяжёлый, удушливый запах пачули и сандала — Анжела, как арома-стилист, любила тестировать свои «композиции» дома, превращая квартиру в восточную курильню. — Ты смеешь считать копейки? — её голос был холодным. — Я просила у тебя отчёт за прошлый месяц...