– Ларис, ну ты чего приехала? Мы же не звали. Виктория стояла в дверях отцовской квартиры. Накрашенная, в новой блузке, с маникюром цвета спелой вишни. За её спиной пахло жареной курицей и звенели бокалы. Тридцать первое декабря. Четвёртый Новый Год подряд, когда я узнавала об «их семейном празднике» за два дня. – Я к папе, – сказала я и шагнула вперёд. Виктория не двинулась. Стояла, как стена. Пальцы с вишнёвыми ногтями вцепились в дверную ручку. – Он отдыхает. Устал. Давай ты завтра? Семь лет. Семь лет я пыталась ужиться с этой женщиной...