Так мы едем-едем в далекое никуда. Мчится поезд по темноте, по хвостам комет, От небесного молока льется мягкий свет, И реальнее ничего не найти пока, Чем сжимающая билетик твоя рука. Начинается снег. Он сыпется с потолка. Сколько дней этот поезд едет и сколько лет? Нас вчера в нем не было, да и сегодня нет. Это просто шестое чувство, мираж, секрет, Истощенного разума витиеватый сон. Открывается дверь. Там снова пустой перрон. Это мы, унесенные призраками в нигде: Безмятежно бродим по щиколотку...