Солнце в зените пекло немилосердно, превращая асфальт в раскалённую сковородку. Дружок Барбоскин, отстав от семейного кортежа, бодро вышагивал по пыльной обочине загородного шоссе, ведущего к их новой, ещё неведомой даче. Его длинный, почти белый хохолок, выбивавшийся из-под воображаемой кепки, беззаботно колыхался на ритме его шага, темнея лишь на самом кончике. Его светло-зелёные глаза, обычно такие озорные и живые, с любопытством изучали окрестности, а в наушниках гремел бодрящий саундтрек тренировок его кумира, футболиста Мухтара Аршавкина...

Лучи утреннего солнца, игривые и назойливые, пробивались сквозь щели жалюзи, выхватывая из полумрака комнаты знакомые очертания: грушу для бокса в углу, гирю, пылящуюся под столом, постер с Мухтаром Аршавкиным на стене. Дружок Барбоскин медленно открыл свои светло-зелёные глаза, и на секунду ему показалось, что вчерашний кошмар — всего лишь дурной сон. Но холодная реальность в виде электронного браслета, туго охватившего лодыжку, тут же напомнила о себе коротким миганием красного светодиода. Он мрачно хмыкнул...