Тишина в зале суда была такой густой, что казалось, будто мы находимся не в казенном учреждении, а в склепе. Впрочем, учитывая повод нашего собрания — смерть деда Арчибальда, — сравнение было вполне уместным. Мы сидели на жестких деревянных скамьях, сплошь одетые в дизайнерский траур. Мама нервно теребила жемчужную нить на шее — ту самую, которую дед подарил ей на свадьбу тридцать лет назад, когда еще верил, что она станет достойной невесткой. Отец с каменным лицом проверял котировки акций на телефоне, пряча его под полой пиджака Armani...