Я помню тот вечер, как будто он был вчера. В воздухе пахло краской, свежей шпаклевкой и нашим общим счастьем. Мы с Максимом только-только занесли последний ящик с книгами в нашу новую, а точнее, нашу первую квартиру. Не коробку в новостройке, а уютную «двушку» в старом фонде, доставшуюся нам в беспощадную тридцатилетнюю ипотеку. Мы сидели на полу в будущей гостиной, прислонившись спиной к еще голой стене, и пили чай из одного стакана. Вокруг царил хаос из коробок, стройматериалов и мебели, которую еще предстояло собрать...

Елена Ивановна Таранькина, а ныне Литовская, с упоением вытирала пыль с бюста покойного свекра. Бюст был гипсовый, с бакенбардами а-ля Пушкин и взглядом, полным научной скорби. На постаменте золотом была выведена лаконичная надпись: «Алексей Генрихович Литовский. Победитель Плодожорки». Елена вздохнула. Целый год замужем, а она до сих пор не могла понять, что удивительного в том, чтобы победить какую-то мелкую бабочку, пусть и плодовую. «Лучше бы он, например, комаров победил, — подумала Елена, тщательно проходясь тряпочкой по гипсовому носу профессора...