– Ты бы хоть обои переклеила. Стыдно, сын тут живёт. Игорь стоял в моей прихожей в ботинках. Он разглядывал угол у вешалки, где отошёл край бумаги, и морщился так, будто ему показали помойку. – Обувь, – сказала я. – Я на две минуты. Тимофей сбросил рюкзак и ушёл в комнату, тихо прикрыв за собой дверь. Он всегда так делает, когда приходит отец. Одиннадцать лет, а научился уже. Мы развелись три года назад. До этого прожили одиннадцать лет, и последние четыре я тянула на себе всё, пока он поднимал своё дело...