— Убирай свою тележку, дед, ты мне кадр портишь, — каблук бежевых ботильонов Эвелины брезгливо пнул колесо старой жестяной тачки. Илья Матвеевич молча опустил черенок метлы. Он медленно выдохнул, глядя, как на экране дорогого смартфона дизайнерша выстраивает композицию на фоне свежевскопанной грязи. — Земля здесь глинистая, а грунтовые воды стоят высоко, — спокойно произнес он, опираясь на метлу. — Корневая шейка ваших саженцев сгниет через месяц. Эвелина оторвалась от экрана и смерила дворника уничтожающим взглядом...