Я сидела на кухне, прижимая к груди восьмимесячного Лёву, и пыталась одновременно помешивать кашу и следить, чтобы трёхлетний Пашка не разрисовал фломастером кота. В эфире что-то бубнил телевизор, за окном моросил дождь, и в кои-то веки всё было почти спокойно...