Голос Антона в динамике звучал так буднично и уверенно, словно он просил передать соль за ужином, а не ключи от моего новенького вишневого джипа. Я замерла с чашкой утреннего кофе в руке. За окном шумела летняя Москва, солнце пускало блики по столешнице из светлого дуба, а в моей голове происходило короткое замыкание. — Прости, что? — переспросила я, искренне надеясь, что это какая-то неудачная шутка, плохая связь или у меня начались слуховые галлюцинации. — Ну а что такого? — в его тоне проскользнули...