Холодный ноябрьский ветер бесцеремонно забирался под полы моего пальто — того самого, «легендарного». Оно было куплено пять лет назад на распродаже, когда я еще верила, что счастье не зависит от бирки на воротнике. Шерсть на локтях давно скаталась, а одна пуговица держалась исключительно на моем упрямстве и честном слове. — Анна, ну ты бы хоть постыдилась, — голос Лидии Михайловны, моей свекрови, разрезал утреннюю тишину кухни, как скальпель. — Сегодня у Игоря юбилей фирмы, придут серьезные люди, инвесторы...