Ой, я просто не могу. Ребята, тут у меня такая смешная история с книгой произошла. Книга называется «Мамин поцелуй» издательства «Энас». Её подарили моей дочери, на вырост, как говорится. Я её прочитала, точнее, пролистала, так как это книга-картинка, а на полку не убрала, оставила на виду. Смотрю, через какое-то время, её держит в руках Ярослав (12 лет). Забрался он к себе в кровать и что-то там сопит над ней. А потом смотрю: ходит и ворчит. И ворчит и ворчит: это не то, сë не эдак. И стул стоит не там где нужно, и игрушки валяются...

Ветер с реки, пахнущий сыростью, забирался под полы старой кожанки Кости, но он этого почти не замечал, уставившись на огонек в окне третьего этажа. В той квартире с балконом жила его сестра. Ирина. Ира. Когда-то просто Ирка, с двумя косичками и смехом, от которого становилось светлей даже в самый пасмурный день. Сейчас этот свет горел другим, каким-то дешевым, мигающим огнем, как вывеска в подворотне. Он вздохнул, выпуская в холодный воздух облачко пара, и потянулся за сигаретой. Рука нащупала пустую пачку, как всегда...