Бум. Бум. Бум. Три удара снизу, прямо мне под пятки. Пол на секунду загудел, как барабан. Мирон на руках зашёлся ещё сильнее. Красный, мокрый, с поджатыми к животу коленками. Одиннадцать недель от роду, пятый час ора подряд. Часы на микроволновке показывали 01:52. — Да слышу я! — крикнула я в пол. — Слышу! Снизу больше не стучали. Там жил Фёдор Ильич, семьдесят четыре года, квартира под нами. Я видела его раза три: высокий, сутулый, в чёрной форменной куртке с отражающей полосой на спине, хотя давно на пенсии...