— Мамуль, ну ты же всё равно дома, — Юля намазывала масло на мой хлеб, моим ножом, на моей кухне. — А мы с Лёшей три года никуда не ездили. Две недельки в Турции. Дети с тобой, им тут хорошо. Ты же бабушка. Трое детей в это время строили шалаш из моих диванных подушек в большой комнате. Младший, Тимоша, прыгал сверху. Средняя, Алиса, рисовала фломастером на обоях. На моих новых обоях, бежевых, с мелкими листьями. Старший, Миша, двенадцать лет, сидел в телефоне и не поднимал головы. — Алиса, — сказала я...