— Мам… а бабушка сказала, что ты кукушка. Сын произнёс это так буднично, как говорят: «у нас кончился кетчуп». И даже не посмотрел мне в глаза — возился с молнией на куртке, словно слово «кукушка» было названием бренда, а не ударом в солнечное сплетение. Я застыла с его рюкзаком в руках. Рюкзак был тяжёлый, тёплый — будто впитал в себя всю нашу жизнь: тетради, сменку, крошки печенья и мои попытки быть “идеальной”. — Кто сказал? — спросила я слишком спокойно. — Бабушка… — он пожал плечами. — Ну ты же всё время на работе...