В густом-прегустом лесу, где солнечные лучи пробивались сквозь листву с трудом — будто сквозь сито, забытое какой-то особенно дотошной феей, — жил-был Лис. Хитрый, умный и… одинокий. Ну, как одинокий — если не считать мимолетных романов с лисицами, которые появлялись и исчезали в его жизни, как сезонные грибы: яркие, но недолговечные. Однажды вечером, бродя по опушке и философствуя на тему «почему все самые аппетитные курятники охраняют злые собаки», Лис услышал тихое: — Ух! Он навострил уши. — Ух! — повторил голос, на этот раз с легкой дрожью...