Мы забрали летающий дом. Крошечный, с ещё розовым брюшком и покрытыми пушком крыльями.
- Дому не место в городской квартире, - ворчал папа, пока ехали из приюта.
Мы переглядывались, улыбались, молчали, давали папиным опасениям прозвучать и раствориться в воздухе...