На большой территории лесопилки, расположенной на окраине города, пахло свежей сосной и дизельным топливом. Этот запах въелся в кожу Нади, в её волосы, в обивку её старого внедорожника. Она шла между штабелями только что распиленного бруса, критически осматривая качество. Где-то вдалеке визжала ленточная пилорама, заглушая мысли. — Михалыч, это что за геометрия? — Надя ткнула пальцем в торец шестиметрового бруса. — У тебя лента «гуляет». Волну гонишь! Это не первый сорт, это дрова! Пожилой рамщик вытер лоб промасленной кепкой и сплюнул опилки...