Что… что со мной происходит?! Воздуха катастрофически не хватает! В груди сжимается ледяной ком, воздуха не хватает, и я с трудом пробиваюсь сквозь пелену беспамятства. Открываю глаза — и вместо привычного слепящего света операционных ламп вижу как чьи-то жесткие пальцы держат мой подбородок, вынуждая поднять голову. Зрение фокусируется не сразу, картинка плывет. Надо мной нависает мужчина. Роскошный, пугающий, с идеальными, но грубыми чертами лица. Его длинные волосы темнее ночи, а глаза… Радужка плещется расплавленным золотом, зрачок — узкий, вертикальный...