Дом был тихим, но тишина эта не была уютной. Она больше напоминала пустой зал, где только шаги отдаются гулким эхом. Мария сидела на краю дивана и смотрела на старый ковёр, протёртый у двери до серых нитей. Её руки лежали на коленях, сплетённые в замок, и время от времени она сжимала пальцы так сильно, что костяшки белели. Игорь вернулся поздно. Дверь хлопнула, и Мария вздрогнула, словно застигнутая врасплох. Она знала, что лучше не встречать его вопросами. Лучше молча ждать, когда он сам захочет заговорить...

Дарья подняла глаза от журнала и увидела в дверях своего кабинета девушку-подростка. Сердце пропустило удар. Елизавета. Дочь её покойного бывшего мужа, Бориса. Дарья узнала её мгновенно, хотя видела лишь на паре детских фотографий много лет назад. Те же светлые волосы, тот же упрямый изгиб губ. Укол старой, почти забытой боли заставил сжать пальцы. Елизавета была записана к ней на приём как ученица девятого класса, и до этого момента Дарья, школьный психолог, не связывала это имя со своим прошлым...