— Я ухожу, пока ты не начнёшь зарабатывать! — голос Максима звенел от раздражения, отражаясь от кухонного кафеля. — Надоело! Я пашу как проклятый, а прихожу в этот… в этот застой! Ольга стояла у окна, сжимая в руках кружку с давно остывшим чаем. Она не оборачивалась. За стеклом серые тучи низко висели над городом, и мелкий дождь рисовал на стекле дорожки, так похожие на слёзы, которые она изо всех сил старалась сдержать. В углу кухни тихо булькала мультиварка, отсчитывая минуты до готовности ужина, но этот уютный домашний звук теперь казался насмешкой...