— Денис, умоляю, не ешь этот кусок! Это на завтрак детям! — крикнула я, пытаясь одной рукой помешивать манную кашу, чтобы не было комочков, а другой удерживать младшего сына, пятилетнего Тёму, который решил, что кастрюля — это отличный барабан, а поварёшка — барабанная палочка. В нашей трёшке стоял привычный вечерний гул, похожий на настройку симфонического оркестра в сумасшедшем доме. Старший, Ваня, в своей комнате разучивал гаммы на блокфлейте, звук напоминал мяуканье кота, которого тянут за хвост...