Вика сидела в мягком кресле парикмахерской на проспекте Мира, пока мастер ловко накручивал ей локоны. Запах лака для волос смешивался с ароматом дорогого кофе из соседнего кафе. Пятница, конец рабочего дня, город за окном уже зажигался вечерними огнями...

Когда Вика получила квартиру от бабушки, она не прыгала до потолка и не кричала в телефон подругам: «Я теперь богачка!» Во-первых, квартира была не дворец. Обычная двухкомнатная хрущёвка на четвёртом этаже, с балконом, где зимой жили банки, а летом — пыль, старые лыжи и один упрямый табурет, который никто не мог выбросить, потому что «ещё пригодится». Во-вторых, квартира досталась ей после бабушки. А после бабушек квартиры пахнут не победой, а валерьянкой, старым шкафом, глаженым бельём и чем-то...