В подвальном книгохранилище пахло сырой бумагой, типографской краской старых подшивок и пересушенной марлей. Ирина перекладывала списанную периодику в серые связки, когда телефон в кармане фартука завибрировал в четвертый раз. Звонила Тамара. Экран мигал короткой настойчивой вспышкой, словно золовка стояла за спиной и постукивала ногтем по плечу. Ирина стянула с рук нитяные перчатки, вытерла пыль с пальцев о край фартука и нажала на зеленую кнопку. — Да, Тамара. Я на работе, у нас инвентаризация до восьми...