Коробки пахли пылью, старым картоном и горьким привкусом предательства. Анна аккуратно укладывала в них свою жизнь, стараясь не смотреть на панорамные окна, за которыми раскинулась сияющая огнями Москва. Эта роскошная квартира на сто двадцатом метре, с мраморными полами и умным домом, была их мечтой. Точнее, мечтой Игоря, за которую Анна платила своей молодостью. Двадцать лет. Двадцать лет она была не просто женой. Она была его бухгалтером, кухаркой, психотерапевтом, кредитором и той единственной каменной стеной, за которой этот «непризнанный гений» прятался от жестокого мира...