— Подумаешь, выпили твое коллекционное вино, мы думали, это обычный компот! — Игорь развалился на бежевом велюровом диване, лениво стряхивая пепел прямо в пустую банку из-под шпрот. — Чего ты взъелся, Артем? Для родного брата и его пацанов жалко, что ли? Завтра в супермаркете куплю тебе такую же бутылку. Или две. Какая разница, вишня она и есть вишня. — Компот?.. — голос Артема не сорвался на крик, но опустился до ледяного, вибрирующего шепота, от которого у сидевшего рядом Коляна дернулся кадык...