Я мешала щи деревянной ложкой и думала о том, как странно устроена жизнь. Кастрюля пахла лавровым листом. За окном темнело рано, по-ноябрьски, и в кухне горел только один свет – над плитой. – Максим, ты когда придёшь? – спросила я в телефон, зажав его плечом. – К восьми, Катюш. Щи сварила? – А ты как думаешь.? – Тогда постараюсь прийти пораньше. Люблю тебя! Я улыбнулась и положила телефон на стол. Он всегда так говорил. Есть щи – значит, дома ждут. Значит, надо спешить. Мы прожили вместе семнадцать лет...