Ольга поставила сковородку на плиту, масло зашипело. За окном — серое ноябрьское утро, мокрый асфальт и тусклые фонари. На часах 6:45 утра, а в квартире уже пахнет кофе и тостами. Егор, её муж, сидел за столом, листая новости на планшете. Его брови нахмурены, как всегда, когда он чем-то недоволен. — Оля, опять каша? — голос Егора резанул, как нож по стеклу. — Ты не можешь что-нибудь нормальное приготовить? Я же не в армии. Ольга сжала лопатку в руке, но промолчала. Поставила тарелку с гречкой и яйцом перед ним, аккуратно, чтобы не звякнула...

– Катя, ты серьёзно? – Дима замер в дверях, держа в руках ключи от машины. Его голос дрожал, но в нём сквозило раздражение, словно он не верил, что дело дошло до таких слов. Катя стояла у кухонного стола. Её карие глаза пылали, а губы дрожали от сдерживаемой ярости. – Серьёзно, Дима, – Катя швырнула тряпку в раковину, и та шлёпнулась с влажным звуком. – Я устала. Устала от твоей мамы, которая учит меня, как готовить, как одевать детей, как жить! Я не могу больше! Дима провёл рукой по тёмным волосам, уже тронутым сединой...