С Дашей мы познакомились случайно. Я вышла из супермаркета, куда заскочила после работы. Загрузила пакеты в багажник своей старенькой «семёрки» и, только собралась залезть в потрёпанный салон своей старушки, мой взгляд упал на молодую, стильно одетую женщину. Она стояла рядом с дорогущим автомобилем и растерянно тыкала наманикюренным пальчиком в айфон. — У вас что-то случилось? — спросила я, затормозив рядом. — Да, машина не заводится, и я не знаю, что нужно делать в подобной ситуации, — девушка подняла на меня прекрасные голубые глаза и улыбнулась...

Я смотрела на свои руки. Красные, пересохшие, с трещинами у суставов — они выглядели так, будто принадлежали не молодой женщине, а уставшей прачке из старого фильма. Когда-то я гордилась ими: длинные пальцы, ухоженные ногти, нежная кожа, всегда аккуратный маникюр. Мои подруги шутили, что у меня «пальцы пианистки», и я действительно ощущала их частью своей женской красоты, частью своего достоинства. Теперь эти руки были доказательством другой жизни. Жизни, в которой я будто стала прислугой в собственном доме...