Аромат ванилина и шоколада висел на кухне густым, сладким облаком. Я, Алина, аккуратно выравнивала бок кремовой розой, стараясь, чтобы надпись «С Днем Рождения, солнышко!» на моем собственном торте выглядела идеально. Тридцать. Не верилось. Вроде бы совсем недавно мы с Сергеем бегали по парку на первых свиданиях, а теперь вот уже пять лет в браке, ипотека, общие планы… и этот торт, который я пекла сама, потому что хотелось чего-то душевного, домашнего. На столе уже стояли салаты, в холодильнике охлаждалось шампанское...

Елена Ивановна Таранькина, а ныне Литовская, с упоением вытирала пыль с бюста покойного свекра. Бюст был гипсовый, с бакенбардами а-ля Пушкин и взглядом, полным научной скорби. На постаменте золотом была выведена лаконичная надпись: «Алексей Генрихович Литовский. Победитель Плодожорки». Елена вздохнула. Целый год замужем, а она до сих пор не могла понять, что удивительного в том, чтобы победить какую-то мелкую бабочку, пусть и плодовую. «Лучше бы он, например, комаров победил, — подумала Елена, тщательно проходясь тряпочкой по гипсовому носу профессора...