(Очерк) С благодарностью моему дедушке. Степное лето долгое, жаркое, сухое. Мы с сестрёнкой играем во дворе дедушкиного дома, копошимся у большого буфетного стола, который вынесли на улицу для покраски. Стол на металлических ножках, громоздкий и несуразный, собранный из толстых опилочных плит. Внутри полки местами чернеют сажей. Бабушка хранит там кастрюли. Их в хозяйстве много. Всегда не хватает. В жаркую пору бабушка носит казанки и кастрюли на речку, и вместе с ней мы песком оттираем с них нагоревшую за год сажу. Усевшись на мостках, набрав на марлю песку и крупной соли, бабушка растирает по дну чёрную кашицу, а после окунает посудину в воду...

В августе 1944 года обстановка на нашем участке фронта внезапно изменилась. Долгие месяцы просидели мы в обороне, обжились в приграничных лесах на молдавской стороне, как в своем доме. Проводили весну, встретили лето. В окрестностях нарыли новые братские кладбища. Немцы штурмовали занятый нами плацдарм на румынском берегу Прута и с неба, и с земли. А теперь идут мимо нас безоружными колоннами и орут здоровыми глотками: “Гитлер капут!” Как будто мы и без них этого не знаем. Теперь мы стремительно наступаем...