Бокал с шампанским в моей руке дрожал. Я старалась держать его двумя пальцами, как учил Вадим, но от волнения пальцы не слушались. — Не позорь меня, — прошипел муж мне на ухо. — Держи спину ровно. Ты на аукционе, а не на грядке у своей бабки. Я выпрямилась. Платье, которое Вадим выбрал сам, жало в талии. Оно было дорогим, брендовым, но чужим. Я чувствовала себя в нем манекеном, на который натянули шелк. Вокруг сияли люстры. Дамы в бриллиантах обсуждали последние сплетни, мужчины в смокингах оценивающе смотрели на лоты...