— Ты обязана обо мне заботиться, — выла моя мамаша, — я тебе жизнь дала! Ты в квартире хорошей живешь, а мне жить негде! Выдели мне одну комнату, немедленно! Я буду жить с тобой. Неужели ты до сих пор обижаешься из-за того, что в интернате росла? Тебе там разве плохо было?! *** Жизнь моя началась не с материнского тепла и колыбельной песни, а с заботливых рук бабушки и ее тихих сказок на ночь. До пяти лет мир ограничивался стенами ее маленькой, уютной квартирки, наполненной ароматом свежеиспеченных пирогов и старых, потрепанных книг...

Иногда предательство приходит не с громом и молнией, а с тихим шелестом листьев в городском парке и запахом дорогого кофе из бумажного стаканчика. Оно подкрадывается не в образе злодея с ножом за спиной, а в облике друга, коллеги, человека, которому ты доверяешь последний бутерброд в офисе в три часа ночи перед дедлайном. Моё падение началось не в постели, не в пьяном угаре корпоратива, а гораздо раньше — у кофейного аппарата на шестом этаже, где пахло жжеными зернами арабики и легкой, почти неуловимой ложью...